А может, обо мне не сказано в этом безумном мире,

А может я существовал сто, двести лет назад?

Сидел в забытом всеми, но уютном небольшом трактире,

Считая звезды в небе, радуясь, как будто невпопад...

А может, я был звездами на протяженьи всех веков, столетий?

И провожал их в сны мои, по ту что сторону забытых рек.

Был с ними неземной покой, но на вопросы я не мог свои ответить,

И мне казалось-все что происходит, будет так вовек...

Теперь я сам не знаю, где я есть,

И что со мной случилось - я не знаю.

Как будто, мир свершил невидимую месть,

Как будто неостановимо погибаю...

Как будто заточен в невидимой тюрьме,

Томится дух в стальных оковах плоти.

Как будто замурован я в своей Судьбе.

Как будто, все и правда происходит...

Но я очнусь, быть может, через час иль два.

Свеча погасла, недописанный стих воском заплывает.

При взгляде за окно - одна лишь мысль. Беда .

Видать, и впрямь случилось то, о чем никто не знает...

Багровые тучи укрыли закат.

Затихли все звуки и птицы молчат.

Лишь с запада тихо алеет рассвет.

Конец для всех нас. И в мир новый билет.