поэтика бьется, поэтика рвется,
отчаянно бьясь на куски
не дается,
от гнета ее горемыку спасти.
поэтика есть, и как будто бы, нет
в попытках найти - обежать целый свет,
вернувшись, найти под подушкой своей.
оттуда прогнать, и лечь спать поскорей.
поэтика - это не настроение, это скорее
лохматое построение
трудных формул и умных задачек вышмата,
которым нельзя заниматься без мата.
а тут вдруг откуда то - вновь, поэтика.
словно бы декоративная косметика
на морде сознания
и мироздания...
поэтика - вздорная дама
приходит вдруг к нам с голубого экрана
кривляется, выпендриваясь и дурью маясь
и многообещающе ухмыляясь,
словно выброситься из окна собираясь.
и скачет и прыгает, дико хохочет
никак не понять - чего ж, блин, она хочет.
потом наконец, угомонившись устало,
уснет на потолке, как ей и пристало.
будет видеть там сны о любимой себе,
пока вдруг не свалится на руки мне.
ухмыльнувшись, на ветку подвешу за хвост.
подмигнет мне, и вытянется во весь рост.
непременно выразит своей позой готичность эстетики.
мы закроем на это глаза. все же - поэтика...
|