Что музой зовется. Даже во сне
Я вижу, я помню глубокий тот взгляд,
Что лепетать заставляет несмело.
Я вижу улыбку. Принцесса моя!

И снова сажусь, вновь берусь я за дело.
Шуршат строки мыслей в моей голове,
Бьет клавиатура, и вторит ей стилус,
Неслышно, как впрочем, всегда, подойдя,
Меня обнимает за плечи. Явилась.

Быстрей мысли - пальцев, сбиваюсь и правлю
А муза мне шепчет... О, сладкая травля!

Целует мне губы и шею и грудь
Я вижу улыбку. Нельзя и вздохнуть,
Чтоб не потерять миг удачи.

Она понукает и гонит вперед.
Пишу, не ропща, ведь иначе...

Уйдет та девчонка, что в ухо поет,
Слова гениальные шепчет.
Останусь один я навеки опять.
Она - так изменчива. Ведь она - женщина...

Строка за строкою ложатся на лист.
Экран полыхает во тьме.
Глаза ее светятся, что лунный диск,
Руками меня жмет к себе...

Мягкая тяжесть женского тела.
Сотовый рядом журчит.
Смотрю на экран. Готова поэма.
И муза довольна. И спит.

Рукой проведу по ее волосам,
На теле свет блеклый играет,
Спит девушка, мне озаренье отдав.
Быть может, сюжет подбирает?...

Я ей благодарен, не выразить как,
Ей - и скрепившим нас узам.
Ведь муза, на самом то деле - ничто, без творца.
Творец - невозможен без музы.