А может, обо
мне не сказано в этом безумном мире,
А может я существовал
сто, двести лет назад?
Сидел в забытом всеми,
но уютном небольшом трактире,
Считая звезды в небе,
радуясь, как будто невпопад...
А может, я был звездами
на протяженьи всех веков, столетий?
И провожал их в сны мои,
по ту что сторону забытых рек.
Был с ними неземной
покой, но на вопросы я не мог свои
ответить,
И мне казалось-все что
происходит, будет так вовек...
Теперь я сам не знаю,
где я есть,
И что со мной случилось
- я не знаю.
Как будто, мир свершил
невидимую месть,
Как будто неостановимо
погибаю...
Как будто заточен в
невидимой тюрьме,
Томится дух в стальных
оковах плоти.
Как будто замурован я
в своей Судьбе.
Как будто, все и правда
происходит...
Но я очнусь, быть может,
через час иль два.
Свеча погасла, недописанный
стих воском заплывает.
При взгляде за окно -
одна лишь мысль. Беда .
Видать, и впрямь случилось
то, о чем никто не знает...
Багровые тучи укрыли
закат.
Затихли все звуки и
птицы молчат.
Лишь с запада тихо алеет
рассвет.
Конец для всех нас. И в
мир новый билет.
|